Betta ha un manubrio e lucenti fanali,

freni a bacchetta e graziosi pedali,

snello il telaio e, ovunque lei vada,

fa curve perfette e accarezza la strada.

Ma son troppe le auto, le vie sono strette

non c’è più lo spazio per le biciclette

e giovane ancora, una grigia mattina

la povera Betta finisce in cantina.

Lei, sempre ottimista, la vede a suo modo:

riposerò un poco appesa ad un chiodo,

ma corrono i giorni e le settimane

addosso a quel muro lei sempre rimane.

Insieme alla muffa, nel buio laggiù,

c’è un mucchio di cose che non servono più

oggetti rotti, vecchi, dimenticati,

che parlano sempre dei bei tempi andati;

ognuno ha una storia, un ricordo, un racconto

che fa compagnia quando viene il tramonto.